Alcoolizando.

Deixe que eu fique calada. Nesta hora não me provoque com palavras, a tristeza deixarei encoberta e não darei margem à poesia e sim ao álcool. Que se dane a dialética, termo algum representará o que sinto. Como denominasse a dor? A ela não devemos dar nomes, não há como referir-se ao sentimento da ferida. Quem é você e quem sou eu para detê-la? Com o tempo e somente após muito dele é que se canta vitoriosa certeza de não ter a temida que caminha a cada largo passo todas as sinas. Se, ora todos a tem por que não há costume, por que vinho e conhaque, por que dançar lágrimas nos bares. Por que chora a tarde Vanusa? Nem todos entenderão. Só um selvagem sem ter medo de usar coragem (atípica nos jovens apáticos de minha época) é que pode entender o que sinto. O pior de todos os sentimentos é a culpa, dela provém todo sofrimento. Surgi numa geração dormente, crianças tolas e carentes e que surtam que dor é não ter coca gelada na frizer de casa. Álcool, me embriago, me entorpeço, quem sabe assim volta e meia eu esqueço que nasci na década errada e que meu desejo não é sair de cara pintada, nem bancar uma luta armada, mas ver as pessoas buscando algo para valorar.