Sem tempo...

Haviam dois trabalhos e um terceiro, secular. Haviam dias que pareciam segundos, haviam prazos, projetos e planos, pressões do chefe, da chefe, da faculdade. Tudo num emaranhado cronograma complicado de explicar como era possível existir. Mas haviam dias singulares e escassos que ele chamava de seu. Jogava palavras soltas consigo mesmo e prendia-se a deliciosa sensação de gozar do seu egoísmo, perdia-se de todos, telefones desligados, fora das redes sociais, ele se agarrava a livros de vintém, imaginava "ses" pra sua vida e se masturbava com mulheres impossíveis, e de preferência com pequenos seios. Não era de grandes luxos, mas luxava de sua própria companhia que lhe bastava e abastava dos dias de cão de sua lida, dos problemas de família e daquele móvel na casa que nem por decreto se endireitava. "O mais era morte e somente morte". Necessitava sentir algo, qualquer coisa, ansiava por isso, um botão que fizesse clique e despertasse sua consciência da fadiga, da alienação, da novela das oito, das mulheres frígidas que o cercavam e de sua própria frigidez de alma. Sentou-se na beira da banheira, abriu as torneiras e encheu-a até as bordas, fumou um cigarro, tomou um profundo e seco gole de vinho, gargarejou e engoliu, despiu-se, entrou seu corpo pequeno e trépido na água, afundou-se aos poucos, como quem se despede da sorte, como quem pragueja a vida, submergiu sem tempo para mais nada, abriu os olhos e nunca mais os fechou.