Chorando poeira.

Sim, percorremos na linha tempo-espaço e seguimos vagando, as vezes mais afetados, as vezes menos notados, confusos, altruístas, declinados, caminhando... ou não. Uma pergunta direta nos tira o fôlego de vez em sempre. Sim nos calamos com o direto. Flauteamos a vida por medo das aberturas. Me recuso a aceitar o óbvio, mas nada que eu faça poderá mudar ou influir no ponto que estamos. O que está morto está morto, mas não menos influente no que nos afeta. Sim, marcou mas não poderá ser revisto, revivido, afável... Choraremos o pó do homem? Não! Choraremos sua história, o entrelace, a costura, o nó, a dúvida, ou melhor, as dúvidas, os "e se's". Que idiotice não se choram "e se's" é coisa de fracos. Ok, beleza! Na face da Terra todos os viventes são bem resolvidos e jamais se afetarão pelo outro, e ainda vestirão que o outro sou eu, e que eu sou um espelho do pragmatismo ortodoxo cotidiano. Levem flores, rezem ao estigma das rosas brancas e sorriam aos homens sujos que pedem esmola no estado da fartura, sim sorriam mas não os deixem nas calçadas de suas casas. O resultado de nós é um histórico, sem pontos, sem vírgulas, atropelado de erros e desencontros, amarrado por correntes, pairando entre ritmos de pensamento e sansões de sentimentalismo. Diferentes graus, no entanto todos comedidos pela mesma densidade ou falta dela dentro de suas respectivas sensações. Abramos os olhos para as cadelas com colares de cristais. As praças dão náusea, o conhaque dá náusea e tudo paira sobre um tecido preto de textura áspera que sempre esfola os joelhos.