Lis.

Na rede embalava vários pensamentos sobre o dia. Miolo em um copo vagabundo ainda com a embalagem de azeitonas parcialmente rasgada, queijo cortado sem muita cooordenação, Neruda em paginás alternadas, Nara Leão nunca fora tão desprezada e uma calmaria dominava aquele final de tarde de sábado, tranquilas cada partícula de nada presente no ar permanecia. Tudo era pasmaria, tudo menos o coração.
Ainda entalada com aquele “tchau”. Do porto você cantou uma música tão nova e tão antiga, choramos demais. A capital não possui o glamour que dizíamos ter. Na verdade, nossas conversas chorosas eram bem mais elegantes que tudo isso aqui. Nem freira, nem arquiteta, nem militar, nem jornalista. Você, bem, você constituiu família. Lembro de inúmeros “argh’s” quando alguém citava a idéia de prole.
Sua filha tem meu apelido. Vi a fotografia, o primeiro aniversário dela, vocês estavam lindas. Quando li a descrição da foto (Eu e Ysa) as lágrimas desceram nos cantos dos olhos. Me perguntei o porque de você não me dizer nada, não avisou nem ligou. São quatro anos sem nos falar, mas naquele momento fui tão amada, você não esqueceu, nossa amizade está adormecida por tempo indeterminado, vi o quanto a amo e que nunca foi preciso dizermos nada. Sua cria tem parte de mim.
Ainda guardo uma carta, 17 de julho de 1999, Elis. Esta toda marcada e corroída, lia sempre, mas o sempre as vezes também fica esquecido. Aquele barco distinguiu as vidas e as passagens, o primeiro beijo que te contei no corredor da escola e de chorarmos juntas o fim do ano letivo e consequente separação, só não contava com o tempo.
Chegamos ao ponto em que o dia se arrasta como décadas cafonas e cruéis, já os anos voam pela janela nos fazendo velhos a cada brisa. Suas mentiras fazem falta e toda a dramaturgia do seu dia, fazer bolos incomíveis e chacotear as garotas rebolativas querendo chamar a atenção dos meninos idiotas. O mundo estava no pé, infelizmente ambas calçam 39 então o mundo ficou pequeno. Poxa nem tomamos um porre juntas.
Não estou triste pelo seu rumo, não foi isso que você escolheu, mas foi o que a cultura interiorana te permitiu, independente do que os outros defendam com aquele papo de lutar para ser alguém e blá blá blá, sei da realidade, da verdade e do dia, se tivesse ficado não seria diferente. Sairia de uma prisão a outra como brincadeira de criança. Criança que brinca com a vida e morre sem vivê-la. O presente dos dias é o inesperado.
O livro de História ficou péssimo, nunca se viu pior capa para um livro, mas as risadas provocadas por ele foram eternas. Ainda sabemos roubar frutas? Bocas de cor púrpura e saias cheias de azeitonas, ingás e goiabas. A coleção de flores mortas era linda, doentia, mas linda, infelizmente também foi desfeita.
No fundo de cada verdade ficam as faces, em cada face versões e em cada versão o seu lado de verdade. A tenracidade daqueles dias está presente nas lembranças. As cicatrizes são iguais o que as diferem são as profundidades. O peito inunda com a reciprocidade e a distância, há ainda ausência das palavras e do contato afetivo que seriam requesitos básicos de qualquer amizade. Sempre aí e eu aqui.
A moça mais bonita da cidade, era o corpo, a letra e o jeito. Sombra de adolescência, quando se demora muito a amadurecer o processo passa e é tarde demais, você pula direto para a fase adulta, não é bonito. Abrupto, pureza corrompida, inverdades sem malícia, crueldade sem requinte.
Vinho, queijo, música e livros. Sozinha na varanda. Família, filha, casa, amigos sempre ao redor, barulho, risos e um dia repleto de pequenas alegrias banais. Quem ganhou mais com aquela viagem? O rio corre da mesma forma que corria, os bíquinis continuam dando raiva e vestindo muito bem quem não deveria usá-los. Falaríamos e riríamos de todas as situações que só a categoria de nossas olhadas enquadram. Seu lugar era aqui, por isso bebo e bêbada desperdiço parte de mim.